Skriv det. Skriv. Vanlig blekk
På vanlig papir: De fikk ikke mat,
Alle døde av sult. "Alle. Hvor mange?
Det er en stor eng. Hvor mye gress
Til hver av dem?" Skriv: Jeg vet ikke.
Historien teller sine skjelletter i runde tall.
Ett tusen og en forblir ett tusen,
Som om den ene aldri fantes:
Et forestilt embryo, en tom vugge,
En ulest ABC,
Luft som ler, gråter, vokser,
Tomhet som røper ned trappa til hagen,
Ingens plass i køen.
Wislawa Szymborska (1923-2012)
Ingen kommentarer:
Legg inn en kommentar